quarta-feira, 30 de dezembro de 2015

Disritmia



Não sou um bom cantor
Tampouco sei de xaveco.

Se a gente somos,
uma vida toda
Uma nota só...
A melodia, essa
as vezes muda
A corda desafina,
perde o tom.

Tem acordeom
que se arrebenta
[a garganta grave,
o lábio agudo]
O coração sustenido,
disritmia bamba.

A poesia é a mentira
mais verdadeira
(que brota da pele)    
A música é a falsidade
 mais sincera
(nasce do ascender da alma)


(Iberê Martí) 

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