Passatempo

Críticas relapsas a embalsamar minhas palavras

Ah, a Palavra. Esse pergaminho sem mar (feita de couro marcado).

Palavras, a Palavra um ser inútil: incompleta e abstrata.

Nem em frases eu me digo, me conto. Nem os livros me completam.

As escrituras me desentendem, completamente.

Sou uma falta completa de complementos: e Palavra.

Frias palavras. Arremessando frias palavras, as Bocas.

Às vezes me engulo (em sílabas e consonantes), quase sempre.

Sozinho. Ponto. Sem virgula... sem infinitos.

Inutilmente me perco na Poesia. Os poetas estão mortos

[revirando no lixo das palavras: suas mordaças, nossas mortalhas]

Será que nasci em tempo errado? Passatempo. Passe o tempo da navalha.

Renascença de minha aflição: Guilhotina e Palavra.

Quero/tenho a dizer muito pouco, quase sempre Nada.

Nada me engrandece. Sou apenas uma Palavra, sem palavras.

É inóspito o (re)descobrir. Sou inútil e inóspito - fruto do mundo!

Vaqueiro sem boiada, Guerreiro sem causa, Estudante descrente

[Amante sem amor, Pétala sem flor, Manco sem muletas...]

Invento teorias e ideias...  Ideologias sem princípios, Ideia.

Ah, as Ideias... Universo das ideias. Não as vejo por hora, ou nunca.

Desisto facilmente do que não vale a pena...

Que vale mesmo a pena? Ainda não me (re)encontrei,

Neste corpo, neste orgânico, nesta moleira, nesta vida:

Fossa transtornos e Coisas, e/ou um Torneio.

Torneiro. Mas, nesta trincheira: Valo, Nada!

(Iberê Martí)